Cualquiera pensaría
en la crueldad del páramo,
en sus tornados de arena,
en sus oasis estériles.
Pero el desierto
siempre está
a merced del tiempo.
Anhela el beso
del manto azul
con tantas oportunidades
como estrellas.
Suplica por una gota;
suspiro, sangre, alma,
que llene el vacío
de sus cegadores días.
Enloquece con las nubes,
inalcanzables danzantes,
con rumbo fijo y perpetuo.
Ya no tiene
de qué hablar
con el silencio.
Es un erial
inamovible
víctima eterna
de sus cambiantes dunas.
El desierto
se ha descubierto
a la deriva.
Horizonte azul 